Lyrics & Poetry

ESTA CASA   Algo de esta casa llevas en el bolsillo cuando vas al filo del poema. La hondura del jardín donde el papayo sueña con el destello gris de la maresía. El perro es una turba en medio de la voz que mueve el rabo de la aurora. El mundo es una concha de caracol asomada a mi casa y, a su vez, mi casa es una almeja virgen que al mar no se entregó en cuerpo y alma sino tendida al páramo subsiste velando por la sal. La poesía solo es la diferencia entre la casa donde habito y ese vivir tan igual que es la muerte.         Vivan los disconformes, los que dicen que no que llueva el chaparrón, que caigan perros, gatos y el cántaro de leche. Los que duermen si velan, los que velan si duermen. Vivan los disconformes, aunque los miren como a borrachos, crápulas, enfant terribles, aunque los sepulten después en cementerios civiles para que no transiten por los Campos Elíseos ni por tierras ...

Sentir   Leyendo a Emily Dickinson.   El fruto ya en el aire, acompasando con un murmullo de arañas cobijadas en las tardes de lluvia.   Que pueda oír –a la tierra– confidencias en sus malos momentos y a los pájaros por el paseo del sonido de sus parejas.   Que respire el tacto que inhala la vida y que trascurre por días y noches –sólo por el cielo del sol.   Quizás le toque marcharse algún día tras la llegada del cuchillo de acero.   (Madera y metal, Ed. Idea, 2015)     Isla   A veces pienso que mi alma fuera como una isla, rodeada durante muchos años de un espejo de azogue inconmovible. Dámaso Alonso   Yo viví aquella Isla en la misma antigüedad que ha recorrido, que ha pasado desde el lugar más recóndito hasta espacio más vivo en aquel tiempo de inocencia.   Sentida la Isla de mareas, en acantilados de infatigables viajeros y en un cielo confi...