PULSANDO MIS CRISTALES CON EL TIEMPO. BERTHA MARÍA GÓMEZ


BERTHA MARÍA GÓMEZ en la presentación de su libro Quebraduras. 




AL BORDE DEL ABISMO

 

 Existo como una prolongación ausente

                                                  del paisaje

                                                     Tarek William

 

El tiempo

         me arrancó las cosas más queridas:

el piano de conciertos infantiles,

la hamaca a la sombra de mi abuela,

el canto de mi madre;

los abrazos que el viejo no me da

porque he crecido─,

la posibilidad de ser artista

y una fiesta en los ojos.

El tiempo

         ¡ah, el tiempo!

Él me tiene atrapada 

y yo escapo

cuando me encuentro justo al borde del abismo.

 

 

 

 

 

DESPEDIDA CON ALAS

Mi vida es un jardín que se ha  secado.

                                        El hada del Dolor ajó sus flores

                                                      y ya no trina en él, dulce y confiado,        

                                                   el pajarillo azul de mis amores...

                                                     Nicolás Guillén

Es el pasar del tiempo cruel castigo.

Di juventud, ¿qué vientos te han llevado?

Sólo la soledad vive conmigo:

Mi vida es un jardín que se ha secado.

 

Escapó a mis espantos la sonrisa,

han marchitado sueños bienhechores;

no sopla en mi jardín la tierna brisa:

El hada del Dolor ajó sus flores.

 

Alzó del nido el vuelo, se ha marchado

llevándose mis sueños ─los mejores

y ya no trina en él dulce y confiado,

 

no quedan de sus huellas ni rumores:

¿A dónde se habrá ido, bien amado,

el pajarillo azul de mis amores?

 


 

 

EL ESPEJO                                                 

 

    Alabado sea

                                                el rostro del que se mira en el espejo,

                                              porque mira tranquilo a esa otra criatura

                                              en que se ha convertido

                                                                                    Carlos Crespo

 

El espejo no refleja esta imagen:

        sólo una sombra atormentada lo recorre,

ya no devuelve la silueta que desgarra ante él

                                sus angustias y memorias.

El espejo ¡ah el espejo!

También pesan los años en sus ojos,

se avergüenza de la tanta luz del día 

y se le abren grietas en el alma.

El espejo, añoso espejo,

que ya no logra ver a Blanca Nieves

y se resigna con andar ─como en un bosque

desgajando otro siglo con su bruja.

 

 


 

EL VIAJE

 

 

Vengo de los siglos,         

del tono monocorde del silencio,

de la nada y del todo;

de la sima profunda de la historia.

Estoy al borde de la vida:

No sé si morí ayer, igual

                                   nadie tocó en mi honor

el Gloria de la Missa Solemnis de Beethoven.

No sé si naceré mañana

y romperá mi llanto

                                  el silencio en su vórtice.

Acaso sigo siendo un trino encadenado,

o una gota de mar en el vacío;

acaso hoy sudo el vino ─que no tomo─.

Estoy al borde de la vida

y van surcando el eco los sollozos    

                                 de mis piedras.                                     

 

 

 

LA CASA                                                                          

                                                                                          El centro de la casa

                                                                                                            vuela como el punto en la línea

                                                                                                      Lezama Lima

 

Un grito de arena

ahoga un estruendo de ladrillos

y alguna que otra teja

se rompe el espinazo.

A veces pienso que me voy con la casa:

A ella le salen grietas,

a mí me salen canas;

a ella se le cuartean las paredes,

a mí los huesos…

                              hasta el alma

¡Pesan tantos los años!

─Los suyos y los míos─

A veces pienso que me voy…

 

 

 


GOLPES

 

Con un colérico temblor

están hablando alto los cristales.

Tumultuosa impaciencia rompe las contenciones:

Ruptura de heridas solapadas,

pluralidad de insensatez.

Cansados de entonar una salmodia,

hasta los más prudentes abandonan su liturgia,

quebrantan la paciencia de Dios

                transidos de esperar por sus visitaciones.

Están cayendo los retoños de las ramas del tiempo,

como si un vendaval

                                    golpeara las agujas del reloj.

 

 

 

 

OTRA PENÉLOPE


Soy una Penélope que tejió y destejió

                                el hilo de su vida.

No esperé nunca a ningún hombre:

Mi verdadero Ulises se marchó

                     en una barca sin regreso.

He compartido el agua, el pan, el vino,

                                                   la piel;

pero he bebido sola mis angustias.

A veces, se me caen los silencios con que visto

            y la silueta de mi voz queda al desnudo,

sin importar quienes observan mis entrañas.

 

 

 

EL CAMINO DE LA VIDA

 

Es largo y tormentoso 

                               el camino de la vida:

Se me rompe la piel,

la agujerean las ausencias,

                                 la distancia,

                                           los recuerdos.

Pero también la lluvia sana esta nostalgia

y me convida a retoñar 

                                       la tierra húmeda.

 

 


PERO VALE LA PENA

 

Somos:

Apenas niños,

apenas jóvenes,

apenas hombres o mujeres,

apenas viejos,

apenas huesos;

apenas polvo,

apenas nada.

¡Y puede ser la vida tan efímera!

Pero vale la pena vivir…

                                         eso que apenas somos.

 

 

 

Cuando pensé que marchitaba,

florecí.

 

 

 

 

CINCO MINUTOS DE OCTUBRE


Ya son las doce y octubre  

María  de las Nieves Morales

                                                                                                                                                                                                                                             

I

 

Ya son las doce y octubre

otra vez entra sin prisa;

con sus aires se desliza

por mi memoria, descubre.

Doce y un minuto: cubre

con espinas mis desiertos;

vienen sus ojos abiertos

escudriñando lo arcano.

Octubre tiende su mano:

Yo me escapo hacia otros puertos.

 

 

II

 

Doce y dos minutos: llega

octubre con sus desvelos

─esta frialdad de hielos

derritiéndose me anega─.

En octubre soy labriega

que no encuentra sus labores.

Vuelve octubre. Sus albores

 me atenazan cual gigante:

Octubre es un caminante

que va robando mis flores.

 

 

III

 

Doce y tres minutos. Voy

acostumbrándome a octubre:

Nada importa si descubre

el cadáver que aún no soy.

Retorna octubre y ya estoy

en la esfera sideral,

pero octubre es un panal

donde se rompe mi inercia:

Me invita a una controversia

con un difícil final.

 

 

IV

 

Doce y cuatro:

Octubre lava sus horas

como a ninfas pecadoras

en la escena de un teatro.

No es un dios, mas lo idolatro

aún cuando me encuentra triste.

Regresa octubre.  Desviste

los ojos de mis cristales:

vierte ánforas en los males

de un corazón que resiste.

 


V

 

Doce y cinco

Me despierto, huele a octubre.

En sueños me vi en el Louvre

y me levanté de un brinco.

Aferrarme con ahínco

quiero al sueño que termina,

porque este octubre germina

en deshilachado espacio:

Octubre se va despacio,

como una flor peregrina.

 

                                                                           octubre/2016

                     

 


AÚN SE PUEDE SE ÁRBOL                                                          

 

Quisiera ser el todo

y no la parte de mí misma que el espejo devuelve                                                                      

─Tampoco hay que exagerar─:

Está bien que desahogue mis ojeras,

no son las mismas piernas las que cruzo

                     después de recorrer tantos caminos,

de ablandar tantas piedras a golpe de tropiezos.

Una se fue espantando el miedo a manotazos

                    hasta perder el color de las mejillas;

pero si queda el corazón,

aún se puede ser árbol

y dar frutos.

 

 

 

COMO MAR

 

No es poco esfuerzo sujetar la vida,

aferrarse a ella como niño a la falda de su madre,

andar con estos huesos quejumbrosos

                                   después de tanto insomnio,

de tantas horas apagadas.

Pero soy como mar,

y llevo el horizonte apretado a la cintura.

 


 

OTRA VEZ EL TIEMPO

                                                                                                        El tiempo cae sobre nosotros, pero 

                                         mientras hay una meta prometida

                                                                                                                           no se siente el gotear de su caída  

                                                                                                                                   ni consulta relojes el viajero. 

                                                                                                                                                      Jesús Orta Ruiz                                            

                                                                                                

                                                                           

                        I                          

 

El tiempo cae sobre nosotros, pero                                  

nos rompe de a pedazos y exacerba

ese dolor que poco a poco enerva

las ganas de vivir ─mas aún no muero─.

El tiempo abraza todo cuanto quiero,

así sus manos poco a poco matan;

son poderosas manos que arrebatan

el esplendor con que la vida fluye:  

El tiempo pasa y todo lo destruye

mas, la memoria y el amor, rescatan.

 

                        

                        II

 

La muerte, con el tiempo desbordada,

como furia letal a veces llega;

junto a Caronte, en su bregar navega

a enfrentar la existencia y su alborada.  

Pero puede quedar impresionada,

cuando el amor la encara en su batida:

El amor es semilla amanecida

de la que frutos y retoños brotan,

que de vivir las ganas no se agotan

mientras hay una meta prometida.

 

                      III

 

Es el tiempo llovizna que no acaba

y puede a veces ser un buen amigo,

porque al pasar arrastrará consigo

huellas de males que la muerte graba.

Y si en su andar de peregrino cava

para sembrar en tierra agradecida,

retoñará la tierra humedecida,

se llenará de frutos a su paso:

que cuando llueve el tiempo en el ocaso,

no se siente el gotear de su caída.

 

                  

                    IV

 

El tiempo es siempre audaz e indetenible,

presente es, pretérito, futuro;

llegar a tiempo es ejercicio duro,

ser su enemigo, error indescriptible:

avenirse con él es preferible

al comenzar la historia desde cero.

No sé si amigo, o enemigo fiero,

se mueve el tiempo en un eterno viaje;

pero no cambia nunca su equipaje,

ni consulta relojes el viajero.

 


 

RAYO DE LUZ

 

El horizonte es un espejo en que no puedo verme.

Lástima de espejo,

porque después de tanto andar soy árbol retoñado.

Qué importa si la lluvia empaña mi horizonte:

                       queda un rayo de luz en el sendero.

 

 


  

PERCUSIÓN DEL SILENCIO

 

                                                                                    Cuando mi vejez detenga el tiempo

                                                                                                          Lina de Feria

 

La lluvia se durmió en mis brazos,

el aire apenas viene a sorbos,

ha cambiado el paisaje en mi garganta:

Una se rompe poco a poco,

cada minuto quiebra un sueño

                 para esculpirlo en una nube.

Cansada estoy de corregir el rumbo,

medio siglo debió ser tiempo suficiente

                             para aprender a andar

y aún voy dando traspiés.

Caen los recuerdos ─turbión en mi vigilia─

niebla sobre los harapos ─del alma.

El silencio percute: celestial lobreguez

                                           de mis espantos.

De pronto me descubro viva,

pulsando mis cristales con el tiempo.


 


BERTHA MARÍA GÓMEZ SEDANO

La Habana, 1954.

Ha obtenido entre otros reconocimientos primer Premio en poesía del Concurso 6 de Junio, 1978; Premio en décima escrita del Concurso Angelito Valiente 2002; Mención Especial del Concurso Internacional de poesía NOSSIDE CARIBE 2003, Primera Mención en poesía del Concurso La Enorme Hoguera 2003. Trabajó varios años como Profesora Instructora  de Literatura en la Casa de Cultura “Olga Alonso González”, así como de Profesora de Literatura General, Comunicación Pedagógica y Comunicación Profesional en la Sede de la Universidad Pedagógica “Enrique José Varona” del municipio San Miguel del Padrón, en el cual también se desempeñó como Profesora de Literatura Cubana y Literatura Latinoamericana en la Sede de la Facultad de Artes y Letras de la Universidad de la Habana y como Coordinadora de la carrera de Estudios Socioculturales. Además  es Licenciada en Derecho.

Actualmente es la Coordinadora de la filial del Grupo de poetas “Ala Décima” en el ya mencionado municipio. Tiene publicados los poemarios Quebraduras (2009) y “El viaje” (2020). Recientemente la Editorial Primigenios Publicó su libro de cuentos “Pero no me toques”. Ha sido incluida en varias antologías dentro y fuera de Cuba.



CRÍTICAS SOBRE LA OBRA POÉTICA DE BERTHA MARÍA GÓMEZ

 

 

HENDEDURAS DEL AGUA

 

La dificilísima sencillez por que abogaba Azorín en punto de estilo, asoma en estas páginas. Entras a ellas y te arropa como un sencillo fluir de agua, a veces de apariencia sosegada, a veces con la ligera brusquedad del salto a que obliga alguna piedra. Pero siempre, debajo, el latido inquietante de la vida.

Agua de regadío es esta para surcos del recuerdo, en los cuales, una vez irrigados, de seguro reverdecerán angustias y certidumbres, quemaduras y esperanzas. Agua que comparte con la tierra sus propias hendeduras y le transfiere, al cabo, su voluntariosa capacidad de autosalvarse.

Porque –no se engañe el lector- no es esta un agua mansa. Parsimoniosa sí, pero rebelde a fin de cuentas, empeñada en mantener a flote no el guijarro, sino la flor que viaja en el torrente.

En Quebraduras, Bertha María Gómez Sedano, con oficio poético airoso por igual en estructuras abiertas y cerradas, nos deja, en la memoria de la herida, la vocación del pétalo que la restaña. A pesar –avisa- de que la lluvia empañe el horizonte: queda un rayo de luz en el sendero.

 

 

                                                                        Pedro Péglez González

                                                                            Ciudad de La Habana, mayo del 2006.

 

 

 

 

En líneas rápidas y concisas avanzan los versos de Berta María Gómez Sedano, hechos para la comprensión ágil de lo intuitivo. Con emociones decantadas rememoran lo sucedido, presentizan lo que ha dejado insondables huellas, valoran el decurso y las proyecciones del destino. Las estructuras son meros soportes, sin protagonismo formal: son los vehículos para las emociones, ya convertidas en nervios vivos del recuerdo. Sin rebuscamientos ni alardes entonacionales, su verso fluye hacia la naturalidad del misterio.

 

                                                                                        Roberto Manzano

 

De la antología Bienaventurado el árbol que camina, La Habana, 2007.

 

 

 

 




 

 

 

 

 


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